Scherenschnitte auf Weiß. Grüngraues Passepartout, schmaler, heller Holzrahmen. Dargestellt im geschnittenen Schwarz: Kellner:innen. Natürlich. Ich sitze im Café Maître. Allerdings mehr männliche Bedienstete. Alle im Frack, bis auf einen, der serviert im Hoodie.
Ich mag das Maître. Die Zwischenwände aus Glas und weißem Holz im Jugendstil. Grauer Stuck. Die dunkelrot gestrichene Wand. Ein staubig-schmutziges Dunkelrot. Unregelmäßig gestrichen. Es erinnert mich an einen gemütlichen Teppich aus flauschigem Kurzflor. Je nach dem, wie die Fasern liegen, brechen sie stärker oder schwächer das Licht. Einmal drüber gehuscht und der Teppich scheint fleckig. Dann – dann streicht man sachte alle Fasern in eine Richtung und plötzlich schimmert alles im Gleichklang.
Hier im Café schimmert die aufgeregte Geschwätzigkeit der Gäste im Gleichklang. Geschwätzigkeit kann ja gar nicht Schimmer. Aber es passt so gut.
Passt so gut, so überaus gut, wie der Raum hier mit den vielen gerahmten Bildern an den Wänden. Gemälde, Illustrationen, Fotos, Plakate … Und die Kellner:innen auf dem grüngrauen Passepartout. Dieses staubig-schmutzige Grün, das so gut mit dem fleckigen Wände-Rot und dem dreckigen Stuck-Grau harmoniert.
Auf dem Streuselkuchen am Nebentisch strahlt der Puderzucker.
Drei der acht Wandhaken sind herausgebrochen. Links neben dem WC. Verchromte Garderobenhaken. Wobei ohnehin alle Mäntel und Jacken über den Stuhllehnen im Gastraum hängen.
Ein kunterbuntes Mobiliar-Ensemble, eine aus MDF-Platten zusammen gezimmerte Bar und eine umfangreiche Palette von angebotenen Biersorten. Die Wände sind unverputzt und kahl. Für Berlin wäre das alles schon zu 2000er. Aber nicht hier. Hier, wo die Leute nicht so viel auf Kleidung geben. Aber das wohl kuratiert.
An der Stirnseite der Kneipe, beim Eingang, schauen die resignierten Augen eines afrikanischen Mittfünfzigers über die Tische hinweg. Die Falten seiner Stirn schauen aus dem Schatten seiner Basecap hervor. Sein Vollbart ist stoppelkurz, aber alles, alles an seiner Erscheinung, wird von seiner Brille dominiert. Von den markanten, abwechslungsreichen Rundungen der Porschebrille – mit ihren großen Gläsern, die wie keine zweite für Erfolg, unermüdlichen Hustle und dem definitiven Glauben an sich selbst steht. Und manchmal auch nur für einen Traum von all dessen.
Dieses schwarz-weiße Portrait-Graffito des Afrikaners reicht bis unter die Decke. Sein Blick wirkt traurig. Müde. Als wollte er sagen: Die rauen Wände hier, sie sind doch nur fadenscheinige Attrappen in eurem sorglosen, biergekühltem Leben.
Für einen ehemaligen Food-Blog entwarf ich die Kategorie „Schlemmercast“ – einen Spoken Words-Beitrag. Quasi, einen Mini-Podcast. Leider gab es nur diese eine Folge, weil ich kurz danach den Blog aus persönlichen Gründen schloss.
Für ein interaktives e-Magazin mit dem Namen „feitl“ schrieb ich folgenden Text über das (Rück)-Erobern (s)einer Heimatstadt.
Es ist einer der Abende, an denen man einfach nur nach Hause will. Aber dann stellt sich exakt der Mensch einem in den Weg, der es auch schon zu Schulzeiten auf dem Pausenhof stets gemacht hat. Doch diesmal langt kein Schokoriegel, um sich wieder freikaufen zu können. Diesmal muss man sich der Übermacht stellen und auf dem Beifahrersitz Platz nehmen. Umso beängstigender, dass Salva plötzlich ganz sanftmütig geworden scheint.
Die Lieblichkeit des bezaubernden Pariser Bistros täuscht. Ich bin hier für ein finales, alles entscheidendes Gespräch mit meiner Verflossenen. Einmal noch für den großen Rundumschlag. Denn manche Wunden sitzen tief und Genugtuung ist nicht selten das einzige Heilmittel – serviert am Besten mit einer Auswahl hervorragender Käsesorten. Raffiniert, bissig, köstlich.
