Ich bin zum Schreiben zurück gekehrt.

Ich bin zum Schreiben zurück gekehrt. Aber meine Rückkehr gleicht keinem triumphalen Einmarsch in die Stadt, kein mit breiter Brust stolzieren durch das Paradentor. Kein Konfetti-Jubel. Keinen Luftschlangenschwarm, der sich tausendfach um die Sonnenstrahlen windet. Nein. Ich habe mich zurück geschlichen. Habe es dem alten Bock nachgemacht, der nach Jahren der Flucht sich wieder in den Trubel der Gaststätte gewagt hat und nun in der dunklen Ecke stoisch in seinen Bierkrug brummelt, während alle anderen Dorfbewohner tuscheln: ›Was macht der denn wieder hier? Dass der sich noch traut? Hat der nicht damals sich an der kleinen Grete vergangen? So erzählt man es sich halt.‹
Und ich bleibe wie er einfach sitzen und warte. Denn irgendwann muss mich jemand ansprechen. Müssen sich wenigstens ein oder zwei zu mir setzen. So macht man das auf dem Dorf nun mal.