Drei der acht Wandhaken sind herausgebrochen. Links neben dem WC. Verchromte Garderobenhaken. Wobei ohnehin alle Mäntel und Jacken über den Stuhllehnen im Gastraum hängen.
Ein kunterbuntes Mobiliar-Ensemble, eine aus MDF-Platten zusammen gezimmerte Bar und eine umfangreiche Palette von angebotenen Biersorten. Die Wände sind unverputzt und kahl. Für Berlin wäre das alles schon zu 2000er. Aber nicht hier. Hier, wo die Leute nicht so viel auf Kleidung geben. Aber das wohl kuratiert.
An der Stirnseite der Kneipe, beim Eingang, schauen die resignierten Augen eines afrikanischen Mittfünfzigers über die Tische hinweg. Die Falten seiner Stirn schauen aus dem Schatten seiner Basecap hervor. Sein Vollbart ist stoppelkurz, aber alles, alles an seiner Erscheinung, wird von seiner Brille dominiert. Von den markanten, abwechslungsreichen Rundungen der Porschebrille – mit ihren großen Gläsern, die wie keine zweite für Erfolg, unermüdlichen Hustle und dem definitiven Glauben an sich selbst steht. Und manchmal auch nur für einen Traum von all dessen.
Dieses schwarz-weiße Portrait-Graffito des Afrikaners reicht bis unter die Decke. Sein Blick wirkt traurig. Müde. Als wollte er sagen: Die rauen Wände hier, sie sind doch nur fadenscheinige Attrappen in eurem sorglosen, biergekühltem Leben.
