Goldhopfen. Leipzig, Kolonnadenstraße. Irgendwann Abends.
Wand-Grafitto in schwarz-weiß. Ein Gesicht, bis unter die Decke.
Schlaffer Blick, gebeugt von den Enttäuschungen des Alltags, verbrannt vom den Gängeleien des Vorgesetzten.
Ein Bart aus Asche.
Seine Haut, betonporig.
Du Working Class-Hero aus den Burbs der Black Community.
Im Hintergrund fehlen Maisfelder oder Autowerkstätten.
Das würde passen.
Stattdessen nur blanker Putz.
Blank, wie er selbst am Monatsende.
Seine Brille, groß und geschwungen und ein modisches Relikt aus besseren Zeiten. Eine Porschebrille. Die einzig greifbare Verbindung zu seinem großen Traum.
Die Kerze auf dem Tisch erhellt mein Bier.
Goldhopfen im Glas.
Das Lokal füllt sich.
Junge Menschen in den Zwanzigern.
Gut vernetzt, höhere Semester, alles ist so leicht.
Stimmengewirr bis Schankschluss.
Er aber, er wird morgen wieder von der Wand auf uns herab schauen.
Er kann nicht weg. Und könnte es nie, selbst wenn er hier am Tresen säße.